A alguna parte irán
si salen de tu boca
los pajarillos nuevos
apenas sin volar
sin poder enseñarle.
Completos de respuestas
avanzan y no avanzan
en ese baile mudo
de la música herida
ignorándolo todo.
Quizá si se tocaran
el fuego y las presiones
vestidos en la noche
inexacta en el fondo
inherente de sol.
Una tendencia aturde
con la risa enfrentada
para vivir la grama
bajo las manos niñas
de los juegos anclados.
El edén de las aguas
en el alma de arena
transforma lo vivido
realidad no impropia
saltando sobre el vino.
Toda esa letra blanca
como si fuese espera
que confirman lo insólito
las metáforas nunca
finalizan los viajes.
José Pómez
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