Arte de arte amor de amor
el vocablo retraído
entre la dama incesante
y ese glorioso inocente.
Sentí que no te gustara
ni la torre ni sus ramas
o quizá no la ubicaste
en el lugar apropiado.
Otros versos volverán
a la ofensiva difícil
de complacer tu proclama
que añora la senda alada.
De una modernidad lisa
la sinceridad se estrena
ante la nube de la isla
y cultivando los Alpes.
Lo difícil llega ahora
¿Cómo se mueve el parado
con tantas puertas cerradas?
La cumbre de los rumores.
Pocos cambian entre todos
comprimidos de la vida
mucho crecieron los árboles
confortados de alegría.
El fuego herido del viento
escribe aurora avanzada
que para ti es muy sencillo
ignorarme eternamente.
Amargas fueron las fuentes
y tan claro fue el silencio
que en cada mota propuesta
el desierto se desata.
Perduran los sentimientos
en las cíclicas historias
llevándote entre mis manos
el mensaje inesperado.
José Pómez
ECIBERLAN 
11 noviembre 2016 en 13:20
«Amargas fueron las fuentes
y tan claro fue el silencio
que en cada mota propuesta
el desierto se desata.»
Unos versos muy bonitos…